Канатоходцы времени,
Что танцуют на зыбкой грани между сном и явью,
Балансируют, раскинув руки, на краю разума,
Дышат первобытным страхом,
Священным трепетом и предвкушением полета.
Мы смотрим им вслед, когда они бросаются в объятия мира.
Мы подглядываем за Вечностью в замочные скважины их опыта.
Каждое их слово
Вспарывает плоть нашей действительности,
Из каждой открытой раны сочится густая и древняя тайна.
Зачерпни
И увидишь, как истина струится сквозь пальцы.
Сделай глоток
И начнёшь захлёбываться в смыслах.
Окунись
И будешь заживо погребён под её тысячелетней тяжестью.
Глядя на них, хочется играть в безумие.
Сойти с ума.
До головокружения вглядываться в густой мрак Внутренней Ночи.
Пить Вино Мертвых до тех пор, пока на губах не выступит пена откровения.
